Blog

Nhà bà Nhung làm nghề buôn gỗ hơn 20 năm, nhưng mấy năm gần đây làm ăn lụn bại, nợ ngân hàng chồng chất.

Nghe tin ông Lâm, đại gia gỗ lớn nhất vùng, sắp ký hợp đồng xuất khẩu, bà Nhung liền tìm mọi cách bám víu.

Thấy ông Lâm góa vợ, lại có máu mê gái trẻ, bà Nhung ép con trai mình – Tuấn – nhường vị hôn thê là Hạ cho lão, chỉ cần Hạ chịu cưới, bà sẽ được ông Lâm ký hợp đồng, cứu cả cơ nghiệp nhà họ.

Tuấn quỳ gối van xin, Hạ khóc cạn nước mắt, nhưng bà Nhung lạnh như đá:

“Mày muốn mẹ chết đói à? Chỉ cần con bé nó chịu làm vợ ông Lâm, mẹ hứa sẽ lo cho 2 đứa cả đời!”

Hạ vì yêu Tuấn, cuối cùng chấp nhận hi sinh, mặc váy cưới bước lên lễ đường bên cạnh ông Lâm – người hơn mình gần 40 tuổi.

Nhưng khi tiếng nhạc vang lên, cô dâu bỗng không đi về phía chú rể, mà bước thẳng lên sân khấu cầm micro, giọng run run:

“Hôm nay, đáng lẽ tôi là cô dâu của anh Tuấn. Nhưng vì một bản hợp đồng buôn gỗ, mẹ anh đã ép tôi lấy người khác.

Tôi im lặng chịu nhục vì nghĩ đó là hy sinh cho tình yêu.

Nhưng tôi không thể im lặng khi biết sự thật khủng khiếp về ông Lâm và bà Nhung…”

Cả khán phòng nín thở.
Hạ đưa lên tờ giấy khám ADN:

“Đây là kết quả xét nghiệm.
Ông Lâm – người chuẩn bị cưới tôi – chính là cha ruột của anh Tuấn, và cũng là người năm xưa khiến bà Nhung mang thai rồi bỏ rơi để chạy theo giàu sang.
Hôm nay, các người định biến tôi thành vợ của chính cha chồng tương lai sao?”

Không khí vỡ tung.
Ông Lâm sững sờ, bà Nhung ngã quỵ ngay tại chỗ.

Tuấn lao lên sân khấu ôm lấy Hạ, còn ông Lâm run rẩy:

“Không… chuyện đó… không thể nào…”

Nhưng sự thật không thể chối.

Đám cưới biến thành phiên tòa lột trần tội lỗi, phú bà Nhung bị dân làng chỉ trích, còn Hạ bỏ đi biệt tăm.

Một năm sau, ở vùng rừng sâu, người ta đồn có một xưởng gỗ nhỏ mang tên “H.A.T” – viết tắt của Hạ – Anh – Tuấn, nơi chỉ nhận làm đồ gỗ từ thiện cho trẻ mồ côi.

Tôi tên Lan, lấy chồng được 3 năm. Cuộc sống hôn nhân tuy không giàu có nhưng cũng gọi là đủ đầy. Mẹ chồng tôi – bà Thoa, vốn là người thẳng tính nhưng thương con dâu, nhất là khi biết tôi hiền lành, lại chăm sóc gia đình chu đáo.

Hôm đó, tôi nhận được cuộc điện thoại từ quê:

“Lan ơi… mẹ mệt lắm, bác sĩ bảo phải mổ gấp, tốn kém lắm con ạ…”

Tôi rụng rời. Mẹ tôi – người đàn bà tần tảo cả đời, giờ nằm trên giường bệnh mà tôi chẳng có nổi một khoản để lo.

Tối ấy, khi vừa kể chuyện với mẹ chồng, bà lặng đi vài giây, rồi bất ngờ rút trong tủ ra một xấp tiền cùng chiếc thẻ ngân hàng.

“Trong này có 100 triệu, mật khẩu là sinh nhật con. Cứ lo cho mẹ đi, chuyện nhà cứ để mẹ tính.”

Tôi cảm động rơi nước mắt, cúi đầu cảm ơn bà rối rít.

Nhưng chưa kịp vui, khi vừa kể lại cho chồng – anh Hùng, anh đột nhiên gắt lên:

“Sao em lại nhận tiền của mẹ anh? Em định mang tiếng lợi dụng à?”

Tôi luống cuống:

“Không… em chỉ định vay tạm, sau này em trả…”
“Không cần nói nhiều. Đưa thẻ đây.”

Anh giật lấy chiếc thẻ rồi phóng xe thẳng ra khỏi nhà. Tôi hoang mang, chẳng hiểu chuyện gì đang xảy ra.

10 phút sau, điện thoại tôi reo. Là hàng xóm gọi đến, giọng hốt hoảng:

“Lan ơi, anh Hùng vừa đến nhà mẹ em… nhưng… có chuyện rồi!”

Tôi vội vàng bắt taxi về quê. Cảnh tượng trước mắt khiến tôi như chết lặng: cửa nhà mẹ bật tung, mọi người xúm lại, mẹ tôi ngồi sụp dưới đất, còn Hùng thì đang bị công an giữ lại.

Thì ra, anh đến thẳng nhà mẹ tôi, gào lên giữa xóm:

“Ai giả bệnh lừa tiền nhà tôi?! Tôi biết hết rồi! Mẹ con các người chỉ giỏi bày trò!”

Anh còn xông vào lục tung túi đồ của mẹ, định lấy lại tiền, nhưng đúng lúc đó bác sĩ ở trạm y tế xã vừa mang hồ sơ đến xác nhận tình trạng của mẹ tôi. Tờ giấy chẩn đoán mổ cấp cứu rơi khỏi tay anh, dòng chữ đỏ chót: “U gan giai đoạn cuối – cần phẫu thuật khẩn.”

Cả xóm sững sờ. Anh Hùng thì tái mặt, lắp bắp không nói được câu nào.

Tôi ôm mẹ khóc nấc. Còn mẹ chồng – nghe tin, cũng tức tốc chạy đến, nhìn con trai rồi lạnh giọng nói:

“Mẹ cho con dâu tiền là để nó cứu mẹ ruột, không phải để con đi sỉ nhục người ta. Nếu ai lừa ai, thì là mẹ đã lầm khi nuôi dạy con.”

Vài hôm sau, mẹ tôi được mổ, may mắn qua khỏi. Bà Thoa âm thầm đến bệnh viện chăm sóc, còn anh Hùng thì cúi đầu lặng lẽ đứng ngoài cửa, không dám bước vào.

Khi tôi trả lại thẻ ngân hàng, bà chỉ cười:

“Cứ giữ đi. Mẹ không giúp con, thì làm sao mẹ giữ được nhân tâm trong nhà này.”

Tôi ngước nhìn, nước mắt rơi lã chã — người mang dòng máu tôi lại bị nghi ngờ, còn người không ruột rà lại dang tay cứu cả hai mẹ con.

Một tháng sau, khi mẹ tôi khỏe lại, bà bảo tôi mở lại thẻ để gửi tiền trả thì tá hỏa — trong tài khoản không có 100 triệu, mà là hơn 1 tỷ đồng.

Dòng ghi chú chuyển khoản hiện lên:

“Cho con gái thứ hai của mẹ — kẻ đã từng bị con trai mẹ làm tổn thương nhất.”

Tôi đứng chết lặng. Hóa ra, bà Thoa đã biết từ đầu chồng tôi không xứng, nhưng vẫn dùng cách đó để thử lòng cả hai mẹ con.
Người tôi từng gọi là “mẹ chồng” – lại chính là người mẹ thứ hai trên đời này.

Theo quan niệm phong thủy, đặt 3 hũ gạo – muối – nước trên bàn thờ mang ý nghĩa cầu may mắn, tài lộc đến với gia chủ.

Các vật phẩm đặt trên bàn thờ đều có vị trí sắp xếp riêng, có ý nghĩa riêng. Trên bàn thờ, ngoài bát hương, lọ hoa, mâm bồng, ảnh thờ hoặc tượng thờ, bài vị, các gia đình có thể đặt thêm một số đồ vật khác nhưng phải đảm bảo mọi thứ được sắp xếp ngăn nắp, đúng vị trí, tạo sự cân đối, hài hòa. Việc sắp xếp này thể hiện sự tôn kính của con cháu đối với thần linh, tổ tiên, mong may mắn, tiền tài đến với gia đình.

Vì sao nên đặt 3 hũ gạo – muối – nước trên bàn thờ?

Gạo, muối và nước là những vật phẩm thiết yếu không thể thiếu trong cuộc sống của con người. Việc đặt những vật phẩm này lên bàn thờ không chỉ thể hiện sự thành kính của gia chủ đối với thần linh, tổ tiên mà còn gửi gắm ước mong về một cuộc sống ấm no, đầy đủ.

Mỗi hũ gạo, muối, nước lại mang một ý nghĩa riêng, tượng trưng cho một ước mong riêng.
Theo quan niệm phong thủy, mỗi hũ gạo, muối, nước trên bàn thờ đều có ý nghĩa riêng.

– Ý nghĩa của hũ muối

Trong quan niệm của người xưa, muối có ý nghĩa vô cùng quan trọng. Muối là thứ không thể thiếu trong cuộc sống, là gia vị quan trọng trong mỗi bữa ăn. Trong đời sống tâm linh, muối được cho là thứ các tác dụng xua tan sát khí, loại bỏ nguồn năng lượng xấu. Ngoài ra, người xưa còn cho rằng “đầu năm mua muối” đề cầu may mắn, có một năm ấm no, hạnh phúc, hưng thịnh.

– Ý nghĩa của hũ gạo

Gạo là thực phẩm không thể thiếu trong đời sống của người dân Á Đông. Hạt gạo còn được coi là hạt ngọc trời, là biểu tượng cho một cuộc sống ấm no, sung túc. Việc đặt hũ gạo trên bàn thờ thể hiện mong muốn gia đình có cuộc sống no đủ, thịnh vượng, có của ăn của để, không lo thiếu thốn.

Hàng tạp hoá

– Ý nghĩa của hũ nước

Nước là thứ không thể thiếu trong cuộc sống của con người, là cội nguồn của sự sống đối với vạn vật trên thế gian.

Theo quan niệm phong thủy, hũ nước trên bàn thờ thể hiện sự trong sạch, thanh cao. Nó cũng là biểu tượng cảu sức mạnh vô cùng mãnh liệt. Do đó, đặt hũ nước lên bàn thờ là thể hiện sự trong sạch, tâm sáng lòng trong đồng thời mong muốn có sự mạnh mẽ, tài lộc dồi dào như nước.

Việc đặt 3 hũ gạo – muối – nước trên bàn thờ vừa thể hiện sự thành kính của gia chủ đối với thần linh, tổ tiên vừa gửi gắm các mong ước về một cuộc sống ấm no, hạnh phúc, viên mãn.

Cách đặt 3 hũ gạo – muối – nước trên bàn thờ

Theo quan niệm phong thủy, gia chủ có thể đặt hũ gạo – muối – nước theo hàng ngang hoặc theo hình tam giác. Hũ nước đặt ở giữa, hũ gạo để ở hai bên.

Tùy vào kích thước cũng như loại bàn thờ, gia chủ có thể chọn cách sắp xếp cho phù hợp hoặc giảm bớt số lượng hũ để hợp với không gian thờ cúng.

Đối với bàn thờ Phật, gia chủ chỉ cần đặt một hũ nước sạch thể hiện cho sự thanh tịnh.

Đối với bàn thờ gia tiền, gia chủ nên đặt đủ 3 hũ gạo, muối và nước. Các hũ này được đặt ở trước bát hương, sau mâm ngũ quả. Các hũ xếp theo hàng ngang, khoảng cách giữa mỗi hũ là khoảng 5-8cm. Nếu bàn thờ nhỏ, không đủ chỗ đặt cả 3 hũ thì gia chủ có thể chọn đặt hũ muối và gạo, không cần đặt hũ nước.
Hũ gạo, muối, nước trên bàn thờ gia tiên sẽ được đặt theo hàng ngang trước bát hương.

Đối với bàn thờ Thần Tài, gia chủ nên đặt hũ gạo, muối, nước sau bát hương, nằm giữa tượng Thần Tài và Ông Địa, xếp theo hình tam giác.

Hũ gạo, muối, nước nên có kích thước phù hợp với diện tích bàn thờ. Nước, gạo, muối đựng trong hũ phải là đồ sạch, không dính chất bẩn.

Thời điểm thích hợp để thay hũ gạo, muối, nước là khoảng 2-3 tuần đến 1 tháng.

Phần muối và gạo trong hũ sau khi thay ra có thể sử dụng để ăn. Tuy nhiên, không cần đổ hết muối, gạo nước bên trong ra mà chỉ cần đổ ra một nửa rồi thêm gạo, muối, nước mới.

* Thông tin mang tính chất tham khảo, chiêm nghiệm.

Nhà chồng Hà ở vùng ngoại ô, một căn nhà hai tầng xây từ thời bố mẹ chồng còn trẻ. Đêm tân hôn, bận rộn tiếp khách, dọn dẹp, rồi uống chút rượu mừng, ai cũng mệt rã rời. Bà Hòa, mẹ chồng, gần 60 tuổi, lưng đã còng, khớp gối đau, nhưng vẫn kiên quyết tự tay dọn lại mâm cỗ còn dang dở.

Đêm tân hôn cũng là lần đầu tiên của 2 đứa nên Phong đã đưa Hà lên phòng sớm. Nhưng cô chẳng ngờ rằng đó lại là đêm bắt đầu cho chuỗi ác mộng của đời mình. 5 giờ sáng, bà Hòa đã dậy. Bà lọ mọ quét nhà, chùi lại từng cái bát còn dính mỡ. Nhưng đến gần 10 giờ, bà mới sực nhớ: “Con dâu mới, sao giờ này chưa thấy xuống nấu bữa trưa?”

Từ dưới nhà, bà gọi vọng lên: — “Hà ơi! Dậy phụ mẹ nấu cơm!”. Không ai trả lời. Bà gọi lớn hơn: — “Hà ơi, xuống đây mau!”. Mọi thứ vẫn im lặng. Bà bực bội, nhưng chân đau nên cố gọi thêm vài lần. Đến khi cơn tức vượt quá mức chịu đựng, bà với lấy cây gậy dựa góc bếp, hầm hầm leo lên cầu thang.

Hai chân bà run lẩy bẩy, nhưng giọng thì sắc lạnh: — “Mới cưới được mấy tiếng đã ngủ nướng đến tận trưa. Tôi xem cô còn phép tắc gì không!”. Bà đẩy mạnh cửa. Bà lao tới giường, hằn học: — “Hà! Dậy—”

Nhưng câu nói nghẹn lại giữa cổ. Ga giường loang đầy m::áu tư:::ơi. Hà nằm bất động, người lạnh ngắt, môi trắng bệch. Bà Hòa thét lên: — “Trời ơi! Con ơi… Hà ơi!”. Cây gậy rơi xuống sàn đánh “keng” một tiếng. Bà lật con dâu dậy, hai tay run rẩy, nước mắt trào ra.

— “Cứu với! Cứu con dâu tôi với!”

Hàng xóm chạy sang, người gọi taxi, người dìu bà xuống. Chỉ 10 phút sau, Hà được đưa vào viện trong tình trạng xuất huyết nghiêm trọng.

Trong lúc bác sĩ cấp cứu, bà Hòa run run gọi Phong. — “Phong! Vợ con nhập viện rồi! Vào ngay!”. Ở đầu dây bên kia, giọng Phong lạnh như thép: — “Con không vào đâu. Để cô ta ch::ết cũng được.”

Bà Hòa há hốc miệng: — “Mày điên rồi à?! Vợ mày đang nguy kịch!”. Phong cười khẩy: — “Mẹ đừng giả vờ thương nó. Nó có thai với thằng nào chứ không phải cháu mẹ đâu!
Đêm qua con oánh cho nó biết thế nào là lừa con.”

Bà Hòa shock đến mức không thở được. — “Mày… nói cái gì?!”. Phong gằn từng chữ: — “Nó định bắt con đổ vỏ. Con không ngu!”

Bà Hòa ngồi sụp xuống ghế hành lang bệnh viện, nước mắt giàn giụa: — “Phong… mày giết con mày rồi…”. Phong im bặt.
— “Cái thai đó… là của mày.”
— “Không thể! Đêm qua mới là lần đầu tiên con động vào cô ấy—”
— “Lần trước mày say rượu… mày lôi nó vào phòng kho phía sau nhà rồi làm cái chuyện đó! Sáng ra, nó xấu hổ quá nên van mẹ đừng nói cho mày biết.”

Phong cứng người, mặt tái mét. — “Không… mẹ nói bậy. Cô ta bịa để gài con!”
Bà Hòa hét lên:
— “Gài cái gì?! Chính tao là người đỡ nó khóc, tao là người thấy nó bỏ nhà đi lúc trời còn tối! Tao biết nó có thai nên mới giục cưới để giữ danh dự cho cả hai!”

Phong lùi lại, chân chạm vào tường. Bà Hòa nghẹn ngào:
— “Nó định giải thích với mày tối qua, nó còn định gọi tao vào làm chứng.
Nhưng mày không cho nó nói. Mày tàn ác quá!”

LƯU Ý: Tất cả nội dung câu chuyện trên chỉ mang tính chất giải trí, hư cấu. Không khuyến khích và cổ xúy bất cứ hành vi nào. Mọi sự trùng hợp chỉ là ngẫu nhiên và không mang tính chất xúc phạm cá nhân, hay tập thể nào.

Tôi vừa sinh được hai tuần, người còn chưa hồi phục, đang cố ru đứa bé ngủ thì điện thoại trên bàn rung lên.
Số lạ. Tôi bắt máy, giọng một người phụ nữ the thé vang lên:

“Chị Lan à? Em chỉ muốn chị biết thôi, chồng chị đang ở bên em đấy, nhà nghỉ Hoa Đào, phòng 302. Nếu chị còn lòng tự trọng thì đến mà xem.” Cô ta còn cẩn thận gửi qua cho tôi qua zalo vài hình ảnh, người đàn ông trong ảnh không ai khác chính là chồng tôi.

Tôi chết lặng.
Tim như có ai bóp nghẹt. Câu nói đó cứ vang lên trong đầu, khiến sữa trong người tôi như đông cứng lại. Tôi không tin, nhưng cũng không thể bỏ qua.
Tôi không thể đi được — người yếu, chân còn sưng. Tôi gọi cho mẹ chồng.

“Mẹ ơi… con… con nhận được điện thoại, họ nói chồng con đang ở nhà nghỉ với người khác, họ gưỉ cả ảnh, đúng là anh Trí rồi.”

Đầu dây bên kia im lặng vài giây, rồi bà nhẹ giọng nói:

“Con cứ nằm yên, đừng làm gì dại dột. Mẹ sẽ đi xem.”

“Nhưng mẹ làm được gì đâu”.

“Con yên tâm, mẹ già nhưng mẹ có cách của mẹ. Con đừng bế cháu đi đâu đấy nhá, hai mẹ con cứ ở yên trong nhà, để mọi việc bà lo”.

Không biết bằng cách nào, chỉ 30 phút sau, mẹ chồng tôi — bà Lệ — đã có mặt trước nhà nghỉ Hoa Đào. Bà là người phụ nữ ngoài 60, dáng gầy gò nhưng ánh mắt sắc như dao.

Bà bước thẳng vào lễ tân, đặt mạnh chứng minh thư lên bàn:

“Tôi là mẹ của anh Trí phòng 302. Chị cho tôi lên đó. Nếu không tôi sẽ gọi công an đến lập biên bản.”

Lễ tân hốt hoảng, chỉ kịp nói “Dạ để con gọi.” Nhưng mẹ chồng tôi với đôi chân nhanh thoăn thoắt dù bà đã 70 tuổi, bà leo một mạch tới phòng 302. Không đầy 3 phút sau, bà có mặt ở cửa phòng. Cô lễ tân hớt hải tới nơi gõ cửa theo lời bà. Cánh cửa vừa mở chồng tôi, tóc tai rối bù, mặt biến sắc, còn cô nhân tình thì run như cầy sấy, chỉ kịp kéo vội cái chăn lên người.

Mẹ chồng tôi không thèm nhìn cô ta, chỉ lẳng lặng nhìn con trai từ đầu đến chân rồi nói:

“Mày bảo vợ mày mới sinh, người còn yếu, thức đêm trông con, mà mày nằm đây với đàn bà khác hả?”

Anh ta cúi đầu, im lặng.

“Mày biết vợ mày đẻ xong suýt mất máu, mẹ nó ở quê phải bán mấy sào ruộng lo tiền viện phí, mà mày vẫn làm ra cái chuyện này à?”

Không ai dám thở mạnh.
Rồi bà quay sang cô nhân tình, giọng lạnh lẽo đến rợn người:

“Cô cút ra khỏi đây ngay. Còn nếu cô muốn đi xa hơn, tôi sẽ gửi ảnh cô với con trai tôi cho chồng cô biết — à, đừng ngạc nhiên, tôi biết cô có chồng và hai con ở quê.”

Cô ta tái mặt, không dám nói thêm lời nào, xách túi bỏ chạy như bị ma đuổi.

Mẹ chồng nhìn lại con trai, giọng trầm xuống:

“Mày về nhà dọn đồ ra ngoài, từ nay đừng bước chân vào nhà tao nữa. Đến lúc nào vợ mày tha thứ, tao mới cho mày quay lại. Đứa cháu nội của tao không thể lớn lên trong cảnh có một người cha đốn mạt như mày.”

Trí quỳ sụp xuống, van xin, nhưng bà quay lưng bỏ đi, để lại một câu khiến cả đời anh không quên:

“Cái tội phản bội người phụ nữ vừa sinh con cho mày, là tội không bao giờ rửa được.”

Mẹ chồng gọi về cho tôi: Mẹ đã làm xong việc của mẹ rồi, còn thằng Trí tùy con tự giải quyết, mẹ không can thiệp…

Chồng tôi mất đột ngột năm tôi 33 tuổi — một cơn nhồi máu cơ tim khi anh đang trên đường đi làm về.

Ngày anh đi, tôi như mất cả bầu trời. Con gái mới 5 tuổi, còn chưa hiểu vì sao bố lại không bao giờ về nữa.

Tôi ở vậy suốt 7 năm, sống như cái bóng. Mỗi đêm nằm nghe tiếng gió rít qua khe cửa, tôi chỉ biết ôm tấm ảnh cưới, thủ thỉ như thể chồng vẫn bên cạnh.

Rồi một ngày, Hưng xuất hiện.

Anh là kỹ sư điện, trẻ hơn tôi 10 tuổi, sống ở thị trấn bên. Anh đến nhà sửa máy bơm nước, còn tôi thì chẳng mảy may để ý.

Ấy thế mà sau nhiều lần gặp, anh lại khiến trái tim đã tưởng hóa đá của tôi run lên lần nữa.

Khi anh ngỏ lời, tôi đã từ chối:

“Chị hơn em 10 tuổi, lại có con, người ta sẽ cười em đấy.”

Anh cười hiền:

“Miệng người ta có làm mình hạnh phúc đâu.”

Ngày tôi đồng ý tái hôn, cả làng xôn xao. Họ thì thầm sau lưng:

“Bà ấy 40 tuổi rồi, còn lấy trai trẻ làm gì?”

“Người ta chỉ lợi dụng thôi!”

Tôi cười mà nước mắt chực rơi. Nhưng Hưng nắm tay tôi, nói nhỏ:

“Đừng để ai quyết định hạnh phúc của mình.”

Đêm tân hôn, tôi hồi hộp xen lẫn lo sợ.

Tôi đã chuẩn bị mọi thứ chu đáo, từ bộ váy lụa trắng đến lọ nước hoa mà anh từng khen “thơm như mùi nắng sớm”.

Khi tôi bước ra, anh lại ngồi lặng trên giường, bàn tay run run. Rồi anh chỉ vào chiếc hộp nhỏ tôi đặt trên bàn — hộp gỗ cũ đựng nhẫn cưới và bức ảnh chồng cũ.

Giọng anh nghẹn lại:

“Cái đó… em cất đi nhé. Anh sợ… anh không đủ can đảm để nhìn thấy.”

Tôi chết lặng.
Không phải vì giận, mà vì thương. Anh – một người đàn ông trẻ – không ghen tuông ồn ào, chỉ run rẩy trước nỗi ám ảnh rằng mình đang bước vào trái tim đã từng thuộc về người khác.

Tôi ôm lấy anh, khẽ nói:

“Anh ấy là quá khứ, còn anh… là hiện tại và tương lai của em.”

Anh siết tôi vào lòng, bật khóc như đứa trẻ.

Đêm ấy, chúng tôi không nói thêm gì nhiều — chỉ nằm im nghe tiếng mưa rơi ngoài hiên, như thể cả thế giới đang gột rửa đi những gì cũ kỹ, để bắt đầu lại từ đầu.

Bảy năm cô đơn trôi qua, tôi tưởng mình không thể yêu thêm ai nữa.

Nhưng Hưng đã dạy tôi rằng: hạnh phúc không có tuổi, chỉ có người đủ bao dung để bước vào trái tim từng tan vỡ.