Tác giả: admin

Tỷ phú Trần Đức Minh, 70 tuổi, được mệnh danh là “ông vua bất động sản vùng ven” – nhà mấy căn, xe vài chiếc, nhưng suốt đời sống lẻ bóng.

Người ta nói ông kỹ tính, cũng có người bảo ông từng đau một lần vì bị phản bội.

Cho đến một tối, ông ghé quán cà phê đèn mờ trên phố. Ở đó, ông gặp Vy, cô gái trẻ mới 20 tuổi, da trắng, giọng nói ngọt như rót mật.

Cô không giống mấy cô gái ở quán — không ồn ào, không tán tỉnh. Cô chỉ ngồi hát những bản nhạc buồn.

Chính điều đó khiến ông Minh động lòng.

Vy gọi ông là “chú”, nhưng ánh mắt lại đầy thân mật. Cô nói mình mồ côi, đi làm để phụ tiền cho em ăn học.

Ông Minh cảm động, chu cấp, rồi chỉ sau 3 tháng, ông tuyên bố cưới Vy khiến cả xóm, cả họ choáng váng.

Đám cưới rình rang, váy cưới 200 triệu, xe hoa rước dâu nối dài cả con phố. Người ta khen ông “trẻ ra chục tuổi”, còn Vy thì nở nụ cười hạnh phúc như nữ hoàng.

Nhưng chỉ 1 tháng sau, hàng xóm bắt đầu xì xào:

“Dạo này thấy ông Minh gầy quá…”
“Tối nào cũng nghe tiếng rên rỉ trong nhà, mà không biết vì bệnh hay vì… Vy.”

Đúng 2 tuần sau đó, ông Minh ngất xỉu giữa đêm, được đưa đi cấp cứu. Kết quả khiến cả bệnh viện chết lặng:

Trong máu ông chứa hàm lượng thuốc an thần và lợi tiểu cực cao, tích tụ nhiều ngày.

Cảnh sát điều tra, phát hiện tất cả bữa ăn của ông đều do Vy chuẩn bị, và đáng nói là Vy biến mất ngay sáng hôm ông nhập viện, cùng với cuốn sổ đỏ và toàn bộ giấy tờ ngân hàng.

Người ta tìm thấy Vy 3 tháng sau ở một khách sạn sang trọng ngoài Đà Nẵng, đi cùng một người đàn ông lạ chỉ ngoài 30 tuổi – là người từng… làm quản lý tài sản cho ông Minh.

Câu nói Vy để lại khiến mọi người rợn tóc gáy:

“Tình yêu của tôi là thật đấy… chỉ là tình yêu dành cho tiền thôi.”

Chuyển đến nội dung

Em đứng chết lặng bên hiên nhà, tay vẫn còn dính bùn nước.

Không một ai nhìn vào em với chút thương cảm nào — chỉ có ánh mắt ghẻ lạnh, khinh khi, buộc tội.

Chỉ có em, khi khâm liệm cho anh, đã thấy sợi dây thừng anh vẫn nắm chặt trong tay.
Một đầu của nó… vẫn còn dính tóc con bé út.

Em run lẩy bẩy, đầu óc trống rỗng.Không lẽ… anh không hề nhảy xuống sông cùng các con như người ta nói —

mà chính anh… đã siết sợi dây đó trước khi ôm chúng lao xuống nước?

Đêm ấy, công an đến.
Họ nói đã tìm được chiếc điện thoại của anh trong túi áo, còn nguyên vẹn một tin nhắn chưa gửi:

“Tôi chỉ muốn dạy cho cô ta biết thế nào là mất tất cả.”

Em khuỵu xuống, khóc không ra tiếng.Mọi người xung quanh vẫn nghĩ anh đáng thương,

còn em — kẻ bị gọi là “người đàn bà độc ác bỏ chồng” — lại phải cắn răng giữ im lặng.

Bởi nói ra sự thật ấy, ai tin em?
Và rồi hai đứa con sẽ bị người đời nhắc mãi là “con của kẻ…”

Một tháng sau, khi em dọn tủ đồ, trong góc rơi ra một cuốn sổ tay của anh.
Bên trong là những dòng nguệch ngoạc, viết vội:

“Không phải anh muốn làm thế, nhưng có người đã gửi cho anh đoạn clip… nói rằng em có thai với thằng khác.”

“Anh không tin… nhưng rồi chính giọng em trong clip đó đã khiến anh gục.”

Tay em run đến mức đánh rơi cuốn sổ.
Bởi giọng trong clip ấy — chính em cũng nhận ra —

là giọng giả mạo, được ghép bằng AI, được gửi từ một số lạ.

Khi công an điều tra thêm, phát hiện chính người hàng xóm từng vay tiền anh mà bị đòi nợ đã dựng nên tất cả,

chỉ để khiến anh suy sụp, không kịp đòi lại số tiền ấy nữa.

Cuối cùng, người mang tội lại chẳng phải em,

mà là cả một bi kịch bị thêu dệt bằng lòng ghen, lòng đố kỵ và sự ác độc của con người.

Em đốt sợi dây thừng anh từng nắm chặt, khói cay mắt, thì thầm:

“Anh ơi… ước gì đêm ấy anh tin em một lần thôi,

thì 3 bố con đã không phải ra đi như thế này…”

Cậu bé ấy tên là Minh, 10 tuổi. Minh không có cha mẹ. Cậu chỉ nhớ rằng năm 2 tuổi, ông Bảy – một lão ăn xin già sống dưới chân cầu – đã tìm thấy cậu trong một chiếc thau nhựa trôi dạt bên rãnh nước. Khi ấy, cậu bé không biết nói rõ, chỉ khóc đến khản tiếng. Trên cổ cậu, chỉ có một chiếc vòng tay len màu đỏ đã sờn, cùng một mảnh giấy cũ nát ghi: “Xin ai tốt bụng nuôi giùm thằng bé này. Nó tên Minh.”
Ông Bảy không có gì ngoài đôi chân đã mỏi và chiếc bị rách, nhưng ông vẫn bế cậu bé về nuôi, chia nhau từng mẩu bánh mì nhặt được. Dù khổ cực, ông luôn dặn Minh:

Hôm ấy, tôi được mời đi đám cưới con gái chị bạn thân ở quê.

Nghĩ đơn giản là dịp gặp gỡ, tôi dắt theo bé Na – con gái 4 tuổi – cùng đi cho vui. Na thích mặc váy xòe, tôi cũng sửa soạn cho con tươm tất, mẹ con tíu tít lên xe về làng.

Đến nơi, tiệc cưới đông vui, mâm cỗ bày đầy thịt gà, bánh chưng, rượu thơm lừng. Tôi bế Na ngồi vào bàn, định bụng vừa ăn vừa trông con.

Chưa kịp động đũa, mẹ cô dâu – chị Hạnh – bước tới, cười gượng: “Chị ơi, chị dắt bé Na theo à? Nhà em tính cỗ vừa đủ, giờ thêm người sợ thiếu, mà đi hai người thì… hơi tốn kém, chị thông cảm về sớm giùm em nhé!”

Tôi ngớ người, chưa kịp đáp thì chị ấy nói luôn: “Chứ để thiếu cỗ, khách lại bảo nhà em keo kiệt, chị nhỉ?” Cả bàn quay sang nhìn, tôi quê không biết chui vào đâu.

Na ngây thơ kéo tay tôi: “Mẹ ơi, con đói, mình ăn đi!” Tôi cười méo mó, ôm con đứng dậy: “Thôi, chị hiểu rồi, mẹ con chị về đây.” Chị Hạnh còn đưa cái phong bì rỗng, bảo:

“Chị cầm lấy cho vui, lần sau tính kỹ hơn nhé!” Tôi không nhận, dắt Na ra xe, lòng vừa tức vừa buồn. Trên đường về, Na hỏi: “Sao mình không ăn hả mẹ?” Tôi chỉ biết xoa đầu con: “Tại cô dâu sợ mẹ con mình ăn hết phần, con ạ!

Về nhà, tôi kể chuyện với chồng, anh phì cười: “Đám cưới gì mà tính từng miếng ăn thế!”

Từ đó, tôi rút kinh nghiệm, đi đâu cũng hỏi trước: “Có cho trẻ con đi cùng không?” chứ không lại mang cái mặt dày về như lần ấy.

10 năm sau, cậu chủ năm trở về cùng 10 chiếc ô tô, cú lật khiến cả dòng họ tái mặt”

Mười năm trước, cái chết đột ngột của ông Phan Minh Lộc – chủ công ty vật liệu xây dựng lớn nhất vùng – khiến cả dòng họ Phan chấn động.
Đám tang chưa kịp nguôi, người ta đã nghe tin Phan Hoàng – con trai duy nhất của ông – bị tai nạn giao thông, tỉnh dậy thì mất trí nhớ hoàn toàn.

Khi ấy, người chú ruột Phan Quang, nhân danh “người giám hộ hợp pháp”, nhanh chóng tiếp quản công ty, rồi từng bước sang tên toàn bộ 3 căn nhà mặt đường và mảnh đất ruộng hơn 2.000m² – tất cả đều vốn đứng tên Hoàng.

Ai cũng thấy bất công, nhưng trước một cậu chủ trẻ ngơ ngác, không nhớ nổi mình là ai, thì có thể làm gì được?

Từ đó, Hoàng bị đưa về vùng quê hẻo lánh “tĩnh dưỡng”.

Anh sống như người xa lạ với chính cuộc đời mình – chỉ có những cơn đau đầu mơ hồ và những mảnh ký ức chập chờn trong mơ.

10 năm sau.

Một buổi sáng đầu tháng Ba, cả thị trấn rúng động khi 10 chiếc xe ô tô đen nối đuôi nhau dừng trước cổng nhà ông Quang.

Cửa xe mở ra, người đàn ông mặc vest xám bước xuống, gương mặt lạnh lùng mà ánh mắt lại sáng rực.
Không ai khác — Phan Hoàng.

Ông Quang nhìn thấy, đứng khựng như hóa đá.

“Cháu… vẫn còn sống à?”
Hoàng cười nhạt:
“Cháu sống tốt, chỉ là… giờ mới nhớ ra hết thôi.”

Anh đưa ra một tập hồ sơ dày cộp, giọng bình tĩnh đến rợn người:

“Tất cả giấy tờ sang nhượng nhà đất mà chú từng làm mười năm trước – đều vô hiệu. Vì khi đó cháu bị mất năng lực hành vi dân sự, và giấy tờ đã được ký bằng thủ đoạn gian dối. Tòa đã ra quyết định hủy hiệu lực toàn bộ.”

Ông Quang tái mặt, toan cãi thì Hoàng đặt tiếp một phong bì hồ sơ thứ hai lên bàn:

“Còn đây là bản kết luận điều tra về việc chú biển thủ tài sản công ty, làm giả con dấu và trốn thuế. Cháu nghĩ chú nên chuẩn bị luật sư đi là vừa.”

Không khí trong phòng đặc quánh.
Bà thím run rẩy, lắp bắp:

“Trời ơi, Hoàng ơi, mười năm qua chú thím vẫn thương con mà…”

Hoàng nhìn thẳng, giọng trầm thấp:

“Thương đến mức tước hết cả tài sản và quá khứ của cháu à?”

Anh quay người bước ra, dàn xe đen lại lăn bánh, để lại phía sau là ông Quang ngồi sụp xuống giữa sàn, mặt trắng bệch, còn dân làng thì xôn xao:

“Cậu chủ Phan Hoàng trở lại rồi – cậu ấy nhớ lại hết rồi!”

Vài tháng sau, công ty Phan Minh được khôi phục, Hoàng mở lại chi nhánh, biến mảnh đất năm xưa chú chiếm thành khu trung tâm logistics lớn nhất tỉnh.
Người ta bảo, đời có vay có trả — chỉ khác là lần này, người trả là kẻ từng nghĩ mình sẽ mãi đứng trên người khác.

Đám cưới của em họ tôi lẽ ra phải là ngày vui trọn vẹn.
Thế nhưng giữa sân nhà chú Lưu – nơi dựng 100 bàn tiệc lộng lẫy, phủ đầy hoa tươi và đèn led sáng rực – lại chỉ lác đác chưa đầy chục bàn có người ngồi.
Không tiếng nhạc, không lời chúc tụng. Cả sân rộng thênh thang chỉ nghe tiếng gió lùa qua tấm phông cưới “Long – Vân”.

Chú tôi ngồi lặng giữa khung cảnh trống trải ấy, tay cầm ly rượu mà chẳng buồn nhấp môi.

Từ chàng trai nghèo chí lớn… đến người thành đạt xa cách

Ba mươi năm trước, chú Lưu rời quê lên thành phố lập nghiệp.
Ngày ấy, ông bà tôi nghèo, chẳng giúp được bao. Người làng ai thương thì dúi cho chú vài ngàn làm lộ phí.

Rồi nhờ trời, chú làm ăn phát đạt.
Có nhà, có xe, con học trường quốc tế. Người làng ai cũng tự hào vì “người làng mình có người thành đạt”.
Tên chú Lưu trở thành tấm gương vượt khó mỗi khi dân làng nhắc đến.

Nhưng cũng từ đó, chú dần xa cách mọi người.

Mỗi lần về quê, chú chỉ ghé họ hàng, chẳng sang chào ai.
Lũ trẻ trong làng chạy lại xem chiếc ô tô bóng loáng, chú liền quát:

“Lui ra, làm xước xe chú thì lấy gì đền?”

Chú còn dặn con:

“Không được chơi với mấy đứa dưới quê, không cùng môi trường.”

Lễ Tết, đám giỗ, đám cưới – không thấy mặt.
Lâu dần, người ta không còn nhắc tên chú nữa, chỉ thở dài:

“Giàu mà lạnh lùng thế thì giàu để làm gì?”

Đám cưới xa hoa nhưng đìu hiu

Khi con trai chú sắp cưới, dù ở thành phố, chú vẫn muốn về quê tổ chức tiệc rình rang “cho bà con biết mình thành công”.

Chú đặt hẳn 100 bàn, thuê công ty từ Sài Gòn về dựng sân khấu, trang trí hoành tráng chẳng kém nhà hàng 5 sao.
Bố tôi can:

“Em làm vừa thôi, bao năm xa cách, người ta ngại đến.”

Nhưng chú gạt đi:

“Anh lo xa quá, người ta phải nể mình chứ.”

Thế rồi ngày cưới đến.
Từ đầu ngõ, cổng hoa rợp đỏ, loa phóng vang nhạc cưới inh ỏi.
Nhưng đến giờ khai tiệc, 100 bàn chỉ có chừng chục bàn có người.
Không hàng xóm, không bạn cũ, chỉ vài họ hàng gần.

Cô dâu – chú rể đứng ngượng ngập, khách ít đến mức người bưng bê còn ngại bước ra.
Còn chú Lưu thì mặt đỏ gay, nắm chặt ly rượu, lẩm bẩm:

“Người làng này nhỏ nhen, ghen tị với người thành công.”

“Đừng trách người ta, hãy tự trách mình”

Lúc ấy, bố tôi đặt tay lên vai chú, khẽ nói:

“Em đừng giận ai cả. Dân quê trọng tình nghĩa. Em rời xa họ, không giao lưu, không quan tâm, thì họ còn muốn đến với mình

sao? Làm người, có thể giàu, nhưng đừng quên gốc. Nghĩa tình mới là thứ giữ người ta lại bên nhau.”

Chú im lặng.
Ánh mắt trân trân nhìn lên tấm phông cưới lộng lẫy, rồi nhìn ra khoảng sân trống, nơi bàn ghế còn nguyên chưa kịp dọn.

Bài học sau một đám cưới trống

Vài tháng sau, nghe nói chú đã về quê nhiều hơn.
Chú bắt đầu ghé thăm từng nhà, hỏi thăm chuyện mùa màng, chuyện con cái, thậm chí ngồi uống trà với mấy ông bạn thuở nhỏ.

Người ta dần mở lòng, còn chú thì biết cúi đầu.

Dù nhiều lần cãi nhau, tôi muốn chồng thay đổi để tôi bớt tủi thân, nhưng anh ấy vẫn chứng nào tật nấy. Đến khi tôi sinh con, chồng cũng lơ là không thèm để ý. Tôi giận quá, nhiều lần tìm cách dọa chồng cũng chẳng thành, nói với bố mẹ anh càng không có kết quả.

Tôi quen biết chồng 10 năm, từ bạn bè thành người yêu, rồi trở thành bạn đời. Chúng tôi là cặp đôi được bạn bè ngưỡng mộ. Nhưng từ ngày lấy nhau, tôi phát hiện mọi chuyện không hoàn hảo như mình nghĩ.

Càng ở cùng nhau lâu thì tôi càng phải chịu đựng cái tính vô tâm, lười biếng của chồng. Cứ đi làm về nhà, chồng chẳng màng vợ con đang làm gì, ăn cơm xong là leo lên giường nằm. Tôi phải làm hết việc nhà, cũng chẳng nghe được câu hỏi han từ chồng.

Dù nhiều lần cãi nhau, tôi muốn chồng thay đổi để tôi bớt tủi thân, nhưng anh ấy vẫn chứng nào tật nấy. Đến khi tôi sinh con, chồng cũng lơ là không thèm để ý. Tôi giận quá, nhiều lần tìm cách dọa chồng cũng chẳng thành, nói với bố mẹ anh càng không có kết quả.

Về lâu về dài, chồng tôi còn bộc lộ cái tính độc mồm độc miệng. Anh nghĩ gì nói đó, thậm chí là nói những câu vô duyên khiến tôi lắc đầu ngao ngán. Nhiều lần tôi nhắc nhở chồng, anh cũng không bỏ vào tai. Tệ hơn, những lần đi với bạn bè tôi, anh không cẩn thận lời nói, khiến ai nấy cũng chán chẳng buồn rủ rê vợ chồng tôi đi cùng nữa.

Ảnh minh họa: Internet
Thời gian này tôi mới sinh con thứ hai. Tôi cho con bú mẹ hoàn toàn nên ngực không thể được như lúc chưa sinh con. Nhưng tôi cũng tủi thân lắm, mỗi lần nhìn cơ thể trong gương lại muốn rơi nước mắt. Phụ nữ ai cũng hiểu nỗi khổ này, muốn đẹp nhưng lại càng muốn con khỏe mạnh, vì vậy mà đành hy sinh.

Mấy tuần trước, chồng tôi đem về nhà một lọ thuốc nói tôi bôi vào ngực. Chồng tôi nói đó là thuốc giúp nở ngực. Tôi nghe thì choáng váng, vợ chồng cãi một trận to không tưởng. Chưa gì mà chồng tôi đã chê vợ như thế thì sau này anh còn làm gì nữa?

Thấy tôi bực tức nhất quyết không chịu dùng thuốc, chồng tôi càng khó chịu hơn. Vài ngày trước, tôi thấy chồng đêm nào cũng để một trái mướp ở đầu giường. Cứ hết mướp nhỏ lại đến mướp to xuất hiện, tôi chẳng hiểu nỗi nên hỏi chồng định làm gì?
Ảnh minh họa: Internet
Không thể ngờ được, chồng tôi trả lời khiến tôi sốc tận óc:

“Anh nhắc em đó, em cứ nhìn đi, em mà không dùng thuốc anh đem về thì sau này ngực em chẳng khác gì quả mướp đâu”.

Tôi nghe mà vừa giận vừa tủi thân kinh khủng, chỉ muốn viết đơn ly hôn ngay với chồng. Tôi phải làm sao đây, cứ tình cảnh này chắc tôi trầm cảm sau sinh mất!

Khi chiếc máy bay cất cánh khỏi sân bay quốc tế Thiên Phong vào buổi chiều muộn, không ai ngờ rằng đó sẽ là chuyến bay định mệnh. 137 hành khách và phi hành đoàn, ai cũng nghĩ mình sẽ sớm đến nơi an toàn. Chỉ có một người – ngồi ở ghế số 7A – là sống sót. Tên anh là Hoàng.

Hoàng, 42 tuổi, một kỹ sư xây dựng đến từ Đà Nẵng, chỉ vô tình có mặt trên chuyến bay ấy vì lỡ tàu đêm về quê thăm mẹ. Anh đã định đổi vé ba lần, nhưng lần nào cũng trục trặc – hết hệ thống lỗi, đến mất chứng minh thư. Như có bàn tay vô hình ép anh phải lên chiếc máy bay đó.

Khi phi cơ bay vào vùng thời tiết xấu trên biển Đông, mọi thứ bắt đầu rung lắc dữ dội. Hành khách hoảng loạn, tiếp viên la hét, đèn chớp liên hồi… rồi một tiếng nổ chấn động vang lên. Hoàng chỉ kịp ôm đầu, nhắm mắt lại – và tất cả chìm vào bóng tối.

Khi tỉnh dậy, anh đang trôi nổi giữa biển, tay bám lấy mảnh vỡ thân máy bay. Gió biển lạnh buốt, mặt anh sưng tím, khắp người trầy xước. Xung quanh là những mảnh vụn vỡ, vali, áo phao, và… sự im lặng rợn người. Không còn ai khác.

Hoàng sống sót bằng bản năng. Anh dùng mảnh nhựa hứng nước mưa, cố giữ ấm bằng vài lớp vải từ chiếc ghế trôi dạt, ăn chút bánh quy rơi vãi vớt được giữa đống đổ nát. Ngày trôi chậm chạp. Có lần cá mập bơi ngang qua, anh nín thở như tảng đá. Mỗi đêm, anh nhủ lòng: “Nếu mình còn sống, hẳn là vì có lý do.”

Đến ngày thứ tư, một chiếc tàu cá phát hiện ra anh. Họ không tin nổi khi thấy một người còn sống – hôn mê, lạnh cóng, nhưng vẫn còn thở – và được kéo lên tàu trong tiếng reo mừng. Tin tức về người sống sót duy nhất nhanh chóng lan khắp cả nước.

Các nhà điều tra hàng không bối rối. Ghế 7A không phải là ghế an toàn theo quy định. Nhưng phần thân máy bay quanh đó vỡ đúng vào một khoang trống, làm giảm lực va đập. Ghế của anh còn dính liền với phần sàn, và khi rơi xuống biển, nó xoay ngang như một cái phao cứu sinh.

“Tôi nghĩ mình chưa đến lúc chết,” Hoàng nói khi đã tỉnh trong bệnh viện. “Như có ai đó cho tôi một cơ hội sống thêm lần nữa.”

Sau biến cố, anh từ bỏ công việc kỹ sư, bán nhà ở thành phố, về quê sống cùng mẹ. Anh lập một quỹ mang tên “Ghế số 7” để giúp đỡ trẻ em mồ côi và nạn nhân tai nạn. Anh không thích trả lời báo chí, cũng không nhận mình là “kỳ tích”.

Với Hoàng, điều kỳ lạ không phải là việc anh sống sót – mà là lý do.
“Chuyện tôi còn sống, có thể không ai lý giải được. Nhưng tôi biết chắc một điều: tôi không thể sống lần thứ hai như lần thứ nhất.”